Нынче столько умных развелось, просто пиздец какой-то! Буквально шагу нельзя ступить, чтобы какому-нибудь умному ногу в сандалике не отдавить. Натурально, чуть в сторону дыхнешь, уже у кого-нибудь круглые очки с толстыми линзами запотели. Ну, и плюнуть, конечно же, тоже совершенно некуда. Нет, я понимаю, что плеваться в принципе нехорошо, но! Бывает, идешь вдоль парка по растрескавшемуся, лет десять не обновляемому асфальту. В правой руке бутылка холодного светлого пива. В зубах сигарета. Голову задерешь, а там зелено и сине, красота…

И вот идешь себе, идешь, не трогаешь никого, потому что настроение такое мирное-мирное. Затянешься в очередной раз, выдохнешь дым, вынешь изо рта сигарету и чувствуешь, что прилипла к нижней губе мелкая табачная крошка. Ну, бывает. Причем неважно, дорогие сигареты или «Прима» - правда, с последними оно, конечно, чаще случается. Что делать-то? Не глотать же ее, крошку эту, сплюнешь, конечно же, ну и непременно в какого-нибудь умного попадешь. Причем наверняка в лицо. Или хуже того – на очки. 

Неприятная ситуация получается. Остановишься. Извините, говоришь. Но никому твое «извините» не надо. Стоит умный, орет в три горла, разоряется. И про бескультурье, и про вред табака для окружающей среды, и про безнравственность пития спиртного на улице тоже не забудет. Обычный человек, он что бы сделал? Ну плюнул бы в ответ или в рожу съездил, если у него настроение плохое, жена не дает и на работе все козлы. Но нет. Стоишь, ждешь, пока тебе кулачком по скуле смажут, чтобы сунуть в ответ да пойти своей дорогой. Не-а. Орет. Руками, честно сказать, машет, но больше для внешнего эффекта.

Тут глядишь, уже и толпа собирается. Головами кивают, поддакивают. Тоже умные. Уже и предмет возмущения забылся давно, но как не поорать-то, коли все орут! Плюнешь еще раз (в сторону, конечно, но ветер, понятно куда плевок принесет) и пойдешь дальше своей дорогой. Домой уже дошагаешь, куртку повесишь, ботинки по коридору раскидаешь, пива из холодильника в стакан нальешь, на диван плюхнешься, ноги на журнальный столик закинешь, пепельницу на коленку поставишь. Сидишь глотаешь да затягиваешься. Хорошо. А умный там все еще разоряется. Это уж наверняка.

Уже и темнеет, дождь пошел, холодно. Толпа разбежалась под подъездные козырьки, а он все стоит. Умный, хули. Даже спать ложиться как-то неуютно. Ты тут, в тепле, а он там мокнет – жидкие волосики череп облепили, голос охрип уже, костюм промок. Ворочаешься, ворочаешься – как он там, не помер ли еще? Может ему зонт отнести, или плащ, к примеру. Главное не поддаться этому порыву. А то одному отнесешь, а там, глядь, рядом еще трое стоят – умище, по глазам видать, так и прет, как будто их в Академии наук зачали. На всех-то дождевиков не напасешься. Да и, того гляди, сам простудишься. Нет уж. Спать.

Нам-то, дуракам, жить проще. Ум не давит. Встанешь утром и на работу – возьмешь метлу, и тот же парк убирать, где умный с вечера стоит. Вжих-вжих. Вжих-вжих. Вжих-вжих. Ноги-то, блядь, убери, дай подмету, хули встал, проходи давай!!!