Сижу, принимаю экзамен. По всемирной
литературе. Непростое это дело - принимать экзамен. Особенно - у девушек.
Заходит, цыпа. Уже в третий раз видимся. В первый раз она спутала Гомера с Гегелем, во второй - Дон Кихота с Дон Жуаном. Вот пришла опять. В последний раз. Дальше - будет отчислена.
Сидит.
Даже не знаю, как её и назвать. "Девушка-ночь"? "Девушка-осень"? Нет, не то. Тут другое. Что-то вроде "Девушка - раннее утро после напряженного б…". Или "Девушка-перманентный бодун".
 
Прошу, конечно, прощения. Но девушке явно плохо. Причем от всего сразу. Сидит. В полной экипировке. Декольте до пупка. Верх юбки-мини там, где в наши времена, помню, она заканчивалась. Где, так сказать, "содержимое", - загадка.
Дальше - долгие, задумчивые ноги, уходящие вдаль, как два автобана. Левый автобан - на правом. Глаза непроспавшейся лани. Дух чуть увядшей сирени, настоенной на спирту.




- Что, - говорю, - не выспались?
- Нет, не выспалась, - отвечает лань чуть надтреснувшим, но пока ещё мелодичным баритоном.
- Учили, небось, всю ночь?
- Ага, м… Учила, - улыбается. Что-то, видно, приятное вспомнила. Из выученного.
У нее после некоторых слов - характерное подмыкивание. Как у сантехников.
- Ну, хорошо, раз учили. Что у вас тут в билете?
Глядя в билет, как в результат теста на беременность:
- Стендаль, м… Жизнь и творчество.

- Стендаль. Он всё-таки француз. Ударение на последнем слоге.
- Я в курсАх.
- Это хорошо. Что "в курсах". Читали?
- Что?
- То самое.
- Стендаля-то?
- Стендаля.
- Вы же, типа, сами сказали: ударение на последнем слоге, - обиделась девушка.
Я немного, честно говоря, тоже: - Ну так что ж теперь: "в ПарижЕ" говорить?
Жмет лань плечами. Перекладывает гордо правый автобан на левый. Дескать: мне лично - по барабану.
- Ну, читали?
- Читала, м…
- Что читали… "м"?
Сильно подумав и с нотой неуверенности:
- Стендаля.
- А что именно-то?
Молчит. Потеребив пирсинг в районе левого паха: - Забыла я. Прям всё из башки, блин, вылетело. Волнуюсь я очень.
- А вы не волнуйтесь и не пугайтесь, пожалуйста. Роман у него есть такой… Ну, вспоминайте, вспоминайте… "Красное…" И … И…
С надеждой: - И белое?
- Нет, не белое. Этот роман, девушка, не про вино.
С неожиданной ненавистью: - Тьфу ты, блин! А про что ж? пишут, м...., пишут… А я сдавай. Извините…
- Ничего. Это я вас хочу спросить, про что роман. И насчет блинов и "тьфу" вы это… полегче.
- Сори. Это я с недосыпу.
- Ага, - думаю, - с пересыпу.
Вздыхает лань. Смотрит в окно.
- Ну так, вспомнили, про что "Красное и черное"?
- Про любовь, что ль? (С лёгким недоверием.)
- Ну… в общем… и про неё тоже.
С жаром:
- Вот видите! Читала я. Только по ходу дела забыла. Волнуюсь я. Помню, что он её там хочет как бы того, а она, м...., короче ему не это… по типу того что-то.
- Хорошо вы пересказали роман. Сочно. Он "её типа как бы того, а она ему не это".
- А х.., всё по реалу! - вдруг вырвалось у девушки. - Извините! Это я от усталости.
- Ладно, - говорю. - Раз вы настолько устали, что на мат перешли… Давайте так: вы вообще что-нибудь из литературы читали? Не обязательно французской, не обязательно Стендаля. Вообще, может быть, у вас есть какие-нибудь любимые авторы, книги… Хоть японские, хоть монгольские… Чтоб мне вам зачет хоть на третий раз поставить. И чтоб вас не отчислили. Ну, хоть что-нибудь вы знаете? На тройку с пятью минусами.
Лань заволновалась.
- Я люблю этого… как его… на "шэ".
- На "ша"?
- Ага. Прям обожаю. Как же его, блин?..
- Шиллер?
- Да нет. (С раздражением).
- Шекспир?
- Нет, Шекспир - это про негра киллера?
- Ну… А! В смысле - "Отелло"…
- Ну… А этот другой, длинный. На "шэ". И на "Крюггера" похож.
- На "ша" и на "Крюггера" похож… Хм… Он кто, немец, англичанин?..
- А х… Пардон. Не помню… О! Вспомнила, м… Шопенгауэр! Респективно пишет…
- Ого! И что ж вы любите у Шопенгауэра?
- Да не помню я. Помню, что я его люблю. А за что? люблю - не помню.
- Это бывает. Причем довольно часто. То есть почти всегда. Ну а он вообще что писал-то? Пьесы, стихи, романы?..
После долгой задумчивости:
- Он что-то типа вальсов писал.
- Вальсов? Может, вы его с Шопеном спутали?
Хотя и Шопен насчет вальсов не совсем… Ну да ладно…
- Тьфу ты, бля..! м.. Что ж мне сегодня так не везет-то!..
- Девушка, вы меня уже сегодня раз десять уматерили. Вы что, без мата совсем не можете?
- Могу. Только у меня срывается. От недосыпу. А так я готовилась. Книжки разные читала… По реалу читала, честно… Не верите?
Я вздохнул. Взял зачетку. Полистал. Ещё раз вздохнул. И поставил зачет. Говорю: "Следующий".
- Спасибо, - говорит. - Спасибо вам огромное, м…
- Не за что, её…
И ушла. За дверью слышу:
- Ну как?
- Зачет, бля…
Коллективный девичий визг радости. Потом громкий баритон:
- Он мне: "Говори, сука, про Стендаля?". Ну я ему и давай вправлять клоуна… Тыр-пыр, бараньи яйца… А он мне: "Ты вообще-то чего-нибудь знаешь, типа, килька мокрозадая?.."
Коллективное "гы-гы-гы!"
- Я говорю: читала… А как же! Не дурнее хубыбубы, м… Только, типа, не помню ни хрена. От недосыпу. Он лыбится. По типу: знаем мы ваши недосыпы, точилки ракообразные…
"Гы-гы-гы!.."
- Х.., говорит, с тобой. Живи. Иди отсюда и больше не матерись. И зачет поставил. Теперь не отчислят. Если бы, м…, не поставил - всё, кирдык. Ладно, пойду харю мять. Устала, как талиб на лесоповале… А ты иди, Светок. Он сегодня добрый. Он сто пудов зачет поставит.
И поставил. Куда ж деваться. Я ведь добрый.
Господи, прости мою душу грешную!