Полночь. Дом Капулетти. Под балконом Джульетты.
- Джульетта? Ты ли это? Что - не спится? Ты грезишь об мне, надеюсь? Да?
- А.. Это ты.. Ромео.. Для чего пришел под мой балкон ты на ночь глядя?
- Да вот, хотел того.. тебя увидеть.
- Увидеть только?
- Ну.. еще потрогать. Конечно, только если ты позволишь.
- Позволю. Может быть. Скажи однако - с чего ты вдруг так воспылал ко мне? Ведь ты же Розалину вожделел, не правда ли?
- Немного. И давно. Уже неделю-десять дней, как я к ней охладел. Она мне надоела.
- Не от того ль, что зелен виноград?
- Да вот еще! Она за мной хвостом таскалась. И писала письма, порой длиннее Нового Завета. Надушенные чем-то жутко сладким, таким, что я, пожалуй, лет пятнадцать теперь на сладкое глядеть не стану даже. И в каждом затемненном уголке меня хватала, лезла целоваться, шептала жарко о любви ко мне.. И все такое.. Словом, допекла. К тому же, не ахти умна девица. И не чета для отпрыска Монтекки.
- Слыхала я, увы, совсем другое. Как будто бы она тебя в упор не видит.
- Враки! Злые языки.
Продолжение >>>